Rusty top horse

De la coutume de l'Or du bois
Qui, affranchie, est une faim en soi.
L'homme dessine l'invisible
Dans les rituels de son adolescence..

..Et le temps s'étale sur les sectes sèches
Du sens universel des roses blanches.

Culte difficile de douceur refoulée
Sauf l'essence dorée des esprits brûlés.
Et la pensée fugace de l'air décalé
De l'Ancien voyage des grands blés.

Hi ! Don't you see i'm a bored Jekyll ?
My dying identity and masked iguanas...